Ты читаешь по вечерам у окна. С известкой
в кофе мечтаешь про Мир. Нам пора из звезд
собирать ракеты, превращая цель в средство.
Пока в щель скафандра просачивается детство,
ребенку не стать мужчиной, хотя все относительно:
скульптор будет сытым и глиной. Томительно
опускается солнце на гигантском советском плевке,
и слышится в шепоте звон кандалов как во тьме.
Голодной наукой блеснул перочинный ученый,
возвестив: «Пустотой мир холодной толченый».
(01.11.2017)