Вот если б утром я проснулся знаменитым,
И чтоб, в стране меня, ну, каждый узнавал,
Я б, был талантливым, всегда весёлым, сытым,
И звучной рифмою, народ свой удивлял.
Вот, век серебряный куда-то канул, в вечность,
А на век бронзовый, пока, что спроса нет,
И осознав своей, блин, жизни скоротечность,
Угрюмым бродит по Рассее наш поэт.
Твердили раньше нам: «поэт живёт голодный,
Придёт в лишеньях боль и обостренье чувств,
А коль голодный ты, то значит и свободный,
Страдая закаляй дух творческих безумств».
Кто голоден найдёт, где истина сокрыта,
Ещё поголодав, поймёт большой секрет:
Поймёт он, что ему, нет места у корыта,
Поскольку, видно он, не очень-то поэт.
У нас ведь, испокон, как на Руси ведётся?
Чтобы известным стать, то надо помереть,
А беспородным жизнь с таким трудом даётся,
Хлеб надо раздобыть и написать успеть.
У нас известным стать любой поэт мечтает,
В нём творческих идей, втроём не унести,
И он поголодав, чего-то в стол кропает,
Ведь может будет вновь, поэзия в чести!