Утопая по грудь, по глубокому снегу ...
Над собой, над бедой одержал он победу.
Пусть блестели глаза у мальчонки от слёз,
Он цветок своей маме на саночках вёз.
«Драгоценность» укутал своим одеялком,
Ничего ему было для мамы не жалко.
Холм могильный в снегу, как под саваном белым,
На кресте слово «мама» написано мелом.
Это больно - ведь нет у парнишечки рук.
Чья-то злоба их счастье разрушила вдруг.
Кто-то выстрелил подло по дому мальчишки,
Разорвало игрушки, любимые книжки ...
Ну а самое страшное - мамы не стало:
Его мама собой от беды заслоняла.
А мальчишечке было всего-то семь лет.
Вам, стреляющим в детство, прощения нет.
Его маму никто никогда не вернёт.
Он сегодня для мамы цветочек везёт.