Светит, полна, в лицо луна,
Будто музыку непогоды подкупила
С тем, чтобы оторвать ото сна
Мариной подаренные крыла.
Но, с мыслью борясь больною,
Мучаясь потопом соплей,
Не поднимешься иною волною,
Кроме той, что лечит Морфей.
Мне еще завтра сжигаться
В работе отверткой роботной.
Надо сердцу дать сжаться
Еще не раз на струнке безропотной.