Поэт коль счастлив,то стихов не пишет,
А пишет, если на душе тревога, боль.
Стихи нам посылает кто-то свыше
Стихи-приправа к жизни,словно соль.
И не понять тому, кто этой соли,
Не пробовал по жизни никогда,
Кто говорит,что это всё пустое,
И что стихи- такая ерунда.
***
Пресна еда невкусна, когда приправы нет,
Поэзией искусно украсит жизнь поэт.
****
Поэт с землей един:
то льдом покрыт, то тает.
То фениксом сгорит,
то снова воскресает.