Вечер в треснутой витрине
Ходит, крючась и сутулясь.
Малость холодно и сине
На лице чужих дворов,
Что болеют и не знают:
Скоро своры чёрных улиц
Не поймут, что засыпают
В стрелках стынущих часов.
По холстам осенней были
Смачно мажут маслом краски,
Да замылили, размыли
Бесшабашного меня.
Я лежу в угаре хвори
И дышу в тугую маску,
Выдыхаю сто историй
Из телесного огня.
Помнит книжка в пыльном шкапе,
Помнит, несмотря на годы:
Было дело в чёрной шляпе –
В той, которую снесло.
Чувство пламенных стремлений
Окатили злые воды;
Ни сомнений, ни смятений,
Как ни билось, не спасло.
Рыбки плещутся на юге.
Часть души моей холодной
Мальчик-сказка на досуге
Подаёт им на обед.
На экране – жизни проза:
Бессловесный и свободный,
Поцелуй летит на розы
В вальсе дыма сигарет.
Лишь во сне, как через стены,
Сквозь шумиху рвётся флейта.
Может, ты хотя б на время
Отведёшь нас от беды?
Спой, и атмосфера треснет
И в апреле, словно лейка,
Распылит слова и песни
На цветочные сады.
1 ноября 2017