У каждого поэта свой - дантес,
Дебил, который музу обольщает.
Он не соперник, мимолётный стресс,
Пусть сам как сон дурной растает.
Увы, не пушкин, душу подставлять,
Мир изменился, из окна машины.
Давить приятней, чем в очко стрелять,
Тем более в абстрактные причины.
Не будем заморачивать айкью
И портить не растраченные нервы.
Как неудобно в центре, на краю,
Стоять вторым, считаясь первым.