Я сегодня в постель не лягу,
В кабинет я закрою двери,
У окна открытого сяду,
Взглядом тьму ковырять, словно дрелью.
Вспомню Бальмонта скромный томик,
Что заброшен давно на полку,
Его виденье малых толик…
Закурю у окна втихомолку.
Как давно. Как давно всё читалось,
Срамной пылью покрылись книги,
Стыдно мне, но я так пытаюсь
Из своих страниц сделать крылья.
Как же много чернил и туши
Стол впитал – вековое древо,
От немытых рук посерело,
Что на нём изливали душу.
Наклонюсь я над ним как и присно
Буду чиркать пером не целым,
Что-то вновь надо мной повисло,
Может ум помрачнел от безделья,
А ведь было мне панацеей,
Как сказал как-то раз Пикассо –
Не дословно скажу, идею –
Ты твари, даже если напрасно.
Даже если скупая муза не заходит –
Твари, так надо!
Ты её только так заманишь,
Что при ней сотворишь – награда!
Что тревожить муз вереницу,
Всё равно, что пчелиный улей,
Речь не сладкая уж сочится,
А слова – ранят словно пули.
Успокою в душе буяны,
Как Вийон говорил об этом,
Я душой постарел, не годами,
Как эта стёртая монета.
Уже светает. Сквозь туман
Краснеет небо на востоке,
Я допишу кривые строки
И положу листок в карман,
Как дозу оный наркоман,
Но берегу не зная срока.
Мне будет жалко только-то,
О чём мне память не напомнит,
Коль пыль укроет и заполнит
Всех многоточий решето…