Нашёл в своих стихах прогресс,
Какой же ты мечтатель!
Возвысить может до небес,
Никто иной, читатель.
На суд выносишь, на показ,
Ночную писанину.
Стиль стихотворный не указ,
Всем сыплешь мешанину.
О чём писал, им не понять,
Не доросли быть может.
Лицо чтоб ниже не ронять,
Твердишь одно и тоже.
Мои стихи, так лучше всех,
Любой о них мечтает.
Но вызывают только смех,
У тех, кто их читает.