Верба…
Верно, трудно быть самой
первой.
Гости
Мнут пушистых пальчиков
гроздья.
Ребра сломаны и ключицы,
Сок прозрачной слезой сочится.
За орду, не ждущую мщенья,
Я иду молить о прощении.
Лжет родник, что тебя питает -
Не узнал своего лица я.
Как изломы судьбы -
метки.
Я пришел и сорвал
ветку.