По городам бежит тоска и поглощает, что есть мочи. И, остывая в мантрах прочих, дрожит беззвучием виска. Не разбавляя на покой, в пределах, стаей вереницы, отправят ласточки десницы нот чёрно-белых в осень.
Сухостой... вновь отделяет пополам бессчётных линий монограммы. Очнувшись в мире слов бесправных, раздарят снопы телеграмм, что от звонка и до звонка вещали бризом колокольным - их не окликнут, не прогонят из царств бесчувственных зеркал. Ну вот... ещё один предел преодолён и изувечен, как вечности обычный вечер - он сбылся призраком. Удел... таков, что без дверей раскроют лики заклинаний. И странных, в прочности, изгнаний, за игом крохотных смертей. Фантазии обретший сплет! И что за мигом, ровен свет? В укрытых россыпями алых пространств и празднеств запоздалых, исчерпан лонами монет, забытых очерками лент.
В него не верят - не зовут, влекя с собой пучины ношу, осколками бокалов сброшен - на перепутье, там и тут. (Он сонм несёт и сень распут!..) Сюжет, жаль, истины таков - прорех, капризов столп, сверхновых. Он утекал сквозь время, словно остановил предел веков.
– Клянись мне. Что есть "навсегда"?.. Я был с тобой бесчеловечен!..
Но ты, как прежде, безупречна - как спесь весеннего цветка.
© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2017 /