Ах, посмотри, как плачут ландыши росой…
Душа, моя, так обливается слезами…
Кто потревожил их, почти, ночной, покой?
Свои же, души, теребим, мы, сами…
Закрутим нервы, будто локон в бигуди,
И больно так, что нету сил терпеть:
«Ну, где же, тебя до ночи, носило,
Переживая так, недолго умереть…»
Зачем теперь твердишь, что жив, здоров, не плачь,
Сама я в том уже, успела убедиться,
Ты позвонил бы, да вот только телефон,
Он, как, нарочно, взял, и, напрочь, разрядился.
Ты в пробке простоял все шесть часов,
Пришёл домой — как заново родился.
На самом деле — из огня детей спасал,
Чтоб я могла, тобой, любимый мой, гордиться.
Я и горжусь, и рада, что живой,
И что ожоги, только лёгкие, на теле,
И лишь от счастья я сейчас реву,
Что я вдовой не стала в самом деле.
А ландышей нарвал мне тот малыш,
Что из огня ты вынес, обгорелый,
И попросил: «Ты, тёте, передай,
Чтоб не сердилась — опоздал, мол, не по делу…»