В который раз,
рисую твой портрет,
Моих нахлынувших от сердца строк,
Перо с бумагой-мой мольберт,
Наброски будущих стихов.
Я нарисую в них тебя,
Наш жаркий поцелуй, в ночи,
Такое пишется, любя,
И ты, смутившись чуть, молчишь.
А помнишь, как меня ждала,
Как утром вместе шли домой,
Как ночь любви, была мала,
И ждали мы, уже другой.
В стихах, рисую твой портрет,
Твой образ надо мной летает,
Плохой быть может я поэт,
Но кроме нас, никто не знает.