Я наравне иду с ветрами,
Как будто мне семнадцать лет,
И воздух чистый пью горстями,
И не оглядываюсь вслед.
А что грядущий день готовит?
Мне все равно не угадать,
Но высоко на небосводе
Огни красивые горят.
И до чего душе отрадно,
Что можно мудро принимать
И осень с желтым листопадом,
И зиму белую опять.
И только сердце точно знает,
Как с параллели не сойти,
И многоточье намечает,
И песню лучшую в пути.