Как часовые, фонари,
стоят – стройны и сухопары,
холодным пламенем горит
листва на наготе бульвара,
и топчет палые огни
простывший на ветру прохожий,
и поднимает воротник,
и ищет клавиши застёжек –
бежит от осени в футляр
плаща, что так непромокаем,
и смотрит вслед ему бульвар,
и палая листва мерцает
в огне холодном фонарей
своим осенним многоцветьем.
Идёт прохожий всё быстрей…
Прошёл – и осень не заметил…