Я остановился в росте.
Больше не расту.
Нас тут много на погосте –
видно за версту
покосившиеся плиты,
падшие кресты…
Богом и людьми забыты,
в лоне пустоты;
совместимые с навозом,
годные лишь на
мемуары в жанре прозы,
мы лежим... весна,
между тем, взрывает почки
и ломает лёд…
я бы рад придумать строчки,
только не даёт
пласт земли, мой гроб накрывший…
если о душе –
у неё другие мысли
и иной сюжет:
воспарить, покинув тело,
прямо в небеса…
как бы зомби не хотелось
о любви писать –
не получится. Их кости
будут гнить в земле…
***
нас тут много на погосте,
больше, чем в золе.
31 октября 2017 года
Санкт – Петербург