Я в мечтах из семи непонятных картин,
Выбираю одну, что из прошлого.
Пью вино, наслаждаясь красой паутин,
Лета бабьего, в травах не скошенных.
И осколками в мыслях рисую глаза,
Грусть стираю измызганным ластиком.
Только давит на сердце природы слеза,
Словно строки из книг старых классиков.
И плетётся туман, в дым врезаясь кольцом,
Дрожь по коже несётся ранимая.
Я кричу, прикрывая руками лицо...
Рвётся нить в моих чувствах незримая.
Словно я, это вовсе уже и не я,
Вижу люди прохожие косятся.
Руки тянутся в небо, желая дождя,
Мысли птицей взлететь к Богу просятся.