Говорили мне: "Пиши, не торопись
Выпускать стихотворения ты в жизнь,
Раз по семь отмерь, и лишь один отрежь
Паразитов чтобы не было про меж
Точных слов, и рифмы точные в конце
А иначе стих меняется в лице".
Я и думаю:"А где оно, лицо?
Вышла ночью поразмыслить на крыльцо.
А стихи сидеть во мне так не хотят,
Аж пищат, что куча маленьких котят.
И толкаются, и лезут на листы,
Замарали их, а были ведь чисты.
Что мне делать? Видно я уж графоман,
И за словом не полезу я в карман.
Сами прутся на стихиру. Стой! Держи!
Не успела. Побежали к вам, кажись.