Слова врезались между строк, бумагу не жалея,
Чернильной раной оставался слог,под лезвием пера синея.
И сразу застывала мысль из букв сложенными фразами,
И уходила боль построенными рифмой образами.
Пересекая линию чертой,окружность разделяя вдоль,
Певучим строем звуков арии немой,
Как композитор нотами я буквами произведенье сочиняю,
Из глубины души, зигзагами метафор истину на стол кидаю..
Быть может для себя, а может для того, кто как и я,
В кромешной тьме беспомощно скитаясь вдруг услышит:
Что выход есть, всему свой срок, Что трудность есть урок - не наказанье!
Порой цветёт благоухающий цветок, но настаёт после цветения увядание.
Что глуп скупой, что скуп тупой, невежеству не ищут оправдания,
Что истина приходит чаще через боль, а через муки сути осознанье.
Судьба ведет лишь там где мы пройти способны, с ней надо повнимательнее быть,
Когда то наглым, когда надо скромным, но главное её уроки не забыть...