М. Шварцман
Пройдёмся по улицам старого Гента,
минуя каналы – к его площадям...
Из сказки, из мифа, придуманный кем-то
он входит под кожу, гостей не щадя.
Величьем соборов своих подавляя,
подвалы сознания вдруг всколыхнёт:
не мы ль, очумев от огульного лая,
из средневековья спасались в исход.
Не здесь ли, испанской короной "хранимы",
вдали от костров находили приют?
О, Фландрия, помнишь ли ты моё имя,
каким ремеслом я прославился тут?
Взираю на тысячелетние камни,
пытаюсь понять я фасады твои:
вот церкви – кто строил их рядом веками,
вот ратуша – что она в недрах таит?
В пожарах и войнах, в чуму и холеру,
в отчаянье к небу вздымающий стон,
теряя надежду и веру, и веру...
какими богами был Гент сохранён?
Чтоб снова сюда – от бетона и стали,
я не пожалею каналам монет...
Возможно, и здесь мои гены остались,
но генты, но Генты остались во мне.