х х х
Листья жгут там и тут,
жэковцам внемля,
убирают, метут
матушку-землю.
Листья жгут от руки
(техники нету!),
словно черновики
бывшего лета.
Голубой фимиам –
чёрту ли, Богу ль…
Дым, как горький туман,
а в дыму – Гоголь.
Я застыл от тоски
(горло дым сушит),
будто эти листки –
«Мёртвые души».
Подбегаю… «Спасу
хоть пяток строчек!..»
Не дышу – на весу
чёрный листочек
в обожжённых руках
слабо трепещет…
Чьё-то:»Мать вашу… так!»-
как удар. Резче!
Дворник, как и я, пьян:
- Ты дурак, что ли?
Рукотворный туман –
фимиам боли.
А сады и дворы
дымом бьют в лица.
И пылают костры,
словно Жар-Птицы.