Если мне говорят Ты НЕ ПОЭТ,
Верю словам мгновенно бесповоротно.
Переживаю, конечно, не мил-бел-свет.
Но продолжаю заглядывать (из подворотни)
на за-во-ра-жи-ва-ю-щую вязь
и приходить в восторг и (до слёз) обожание,
но до тех пор, пока не врастётся в АЗ
ЕСМЬ тихое (поначалу) мое ржание.
И разрастается и переходит в спор
и набирается скорость галопом вскачь.
Сходит с ума кобыла, во весь опор
мчится уже, рассеивая плач.
Если мне говорят Ты Поэт,
не доверяю я слову этому,
тут же оплакиваю (сама с собой тет-а-тет)
не-вероятность и не-возможность Слова.
Что удивительно, реакция ведь одна-
слёзы из глаз (из головы, на самом деле).
Что ли глава моя пере-полна
этой дождливой мокрости-канители?
Дык... а поэту только бы зарыдать,
и всё равно от радости ли, от горя,
проникновения внутрь, мать-перемать,
матом в моём животе отзовётся вскоре.