Хлопот, забот не зная в воскресенье,
Не отвергая праздное безделье,
Гуляю в шумном парке городском,
В потоке многотысячном людском.
Где свист качелей и попкорна хруст,
Где за кустами виден старый бюст
Писателя с обвислыми усами
Возле эстрады, льющей голосами.
Писателя, что с Лениным дружил,
Того, чьи деньги Парвус прокутил,
Того, кого ни Бунин, ни Куприн,
Ни эмигрант Набоков не любил.
Того, кто на Сорренто сладко жил,
Кто с новой властью издавна дружил,
Того кто в «Массолите» главным был,
«Котом домашним», кажется, прослыл.
Смотрю на безыскусный постамент,
На образ этот памятный взираю,
В нем не приемлю красный элемент,
И как дворняга на чужого лаю!