Не пишется. Грустно. Ни строчки не пишется.
Уходят друзья, покидая, в песок...
И не свободнее осенью дышится.
Воздух прозрачен. Без них одинок.
Прохлада должна чистотой своей радовать.
Но крикнешь, а эха ее не слыхать,
старуха костлявая и беспощадная,
позвала и забрала тебя - умирать...
А было наполнено смыслом, победами.
Любовь его крепко за руку брала,
как знать, что жизнь вдруг кончается средами.
А к четвергу птица в белом ждала...
И позовет за собой его странница,
И пропоет ему песню про жизнь,
Да, была верною очень… избранница,
Только теперь одежду другую накинь…
Слезы просохли, забыть не пытаемся
жизнь, что осталась за этой кормой.
А мы смиримся, мы с ней не квитаемся,
Кто же поспорит с коварной судьбой.
Воздух тихонько шагает по городу,
Город заснул, уже видятся сны.
застелет зима нас другими уборами,
Будем мы памяти этой верны...
Памяти ушедшего друга.