Отцу,Владимиру Афанасьевичу Остапишину,посвящается
С отцом мы,почему-то,плохо ладили...
Характер,что ли,разный был у нас...
И...отношений близких не наладили,
О чём жалею очень я сейчас.
В мальцах я был,он - каждый день работал:
Насущный хлеб нам добывал с трудом...
И повседневно пребывал в заботах,
Стараясь счастье принести в наш дом.
А я же рос,как все,акселератом:
И в высь,и в ширь,и...богател умом...
И...вскоре,как и все,ругался - матом
И понемногу баловалсь вином.
Отца не понимал:он мне казался - прошлым,
Несовременным и умом не тот:
И я бывал с ним груб,порою - пошлым,
Познав сейчас,что всё - наоборот.
Что был отец не глуп,а - очень мудрым
И рассудительностью мог других затмить:
Всё это так,но было делом трудным
Себя заставить мне его любить...
Нет,он ремнём нас не порол,как кОзу,
Не ставил в угол на коленки на горох...
И...тихо таял,словно "баба с возу":
Видно... с войны пришёл здоровьем плох...
Играл на балалайке...под гитару
Пел так,что замолкало всё вокруг...
Но...как-то незаметно...стал он старым:
Когда дела не ладятся и...валятся из рук...
Время пришло...и...смерть когтистой лапой
Жизнь довела до своего конца...
Теперь так жаль,что очень редко - папой,
Всё больше, батей, называл отца.