Я никогда не пойму этих людей,
Спешащих, жгущих себя с наружи и внутри...
Их идей, до боли знакомо скомканных.
До рвоты зелёной, не выходя из комнаты...
Ты тоже, пекущийся о сейчас...
О мягкой простыне и ползапазухи...
О, не говори мне о этих ладонях сомкнутых.
Умоляю, просто не выходи из комнаты...
Не бери на себя, что уже не вынести,
Что уже вчера было. А было-ли?
Трамваи перестукивают на дне наших омутов...
Ты же просто не выходи из комнаты...
И в белой песне, последним припевом,
Не звучишь уже, не понятый...
А где-то течёт, напряженьем тесёмчатым,
Звук зовущий тебя из комнаты...
Плачет чернявая за косогорами.
Стылыми, вечными и безутешными...
Режет тебя на пустую отомкнутость.
Ждёт, когда-же ты выйдешь из комнаты...
В этом простом однообразном мелькании
Есть смысл глубокий, тобой не изведанный.
Он бороздой на ладони твоей, но ты
Ни за что, брат, не выходи из комнаты.