Слова о феврале слагаются навзрыд.
Но пробовал ли кто писать о мае?
Весною и природой позабыт
Он словно утонул в остывшем чае,
Что утром был когда-то не допит.
А за окном по-прежнему дожди,
И сырость разъедает наши души.
И радости не видно впереди,
Как моряку вдали не видно суши.
Пестрят на улицах бегущие зонты,
И туфли обойдут небрежно лужу,
Асфальт впитает чьи-нибудь мечты,
Чтобы зимой согреться ими в стужу.
Я слышал, май ворует наши сны
И смотрит их, как фильмы, временами.
А те, что были мрачны и грустны,
На землю шлет дождливыми слезами.
Я слышал, май бывает и другой.
И говорят, что май - лишь отражение
Души того, кто не нашел покой.
Моей души. Потерянной в мгновениях...