Он был — военный. А хотел в поэты.
А может быть, в историки. Но нет:
Год сорок первый. Восемнадцать лет.
Блокадный госпиталь. Дорога жизни.
И снова в строй. Уже не до стихов.
Служить Отчизне? Я готов!
Служить Отчизне…
Жена рожала дочь за занавеской,
Надежно звук убравшей от солдат.
Да, гарнизоны… Черт не брат.
Карьера. На хрен бы, но кто-то должен?!
Не эти же, с мандатами и без!
В болота их бы… в Брянский лес.
Во что я влез?
Карибский кризис. Африка. Вьетнам.
Где направленье главного удара?
Где оборона? Склоки. Свары.
Ни им, ни нам.
Все знать, все видеть. Говорить генсеку,
А после президенту: не туда!
Отмахивались: ерунда.
Придумали отличное оружье
В Отечестве. Похерили тотчас.
Политика… уйду в запас…
Вести дневник. Терпеть наезды прессы.
С утра до ночи дома не бывать.
Да, так их мать…
А дальше клин: вот совесть, вот приказы.
Афган. Америка. Зачем, бог весть?
Что думал он, когда все кончил разом?
Есть честь.
Могилу грабанули той же ночью:
Чё ж не продать награды и мундир?
Таким
стал
мир.
И, как сказал не наш, а ихний генерал:
Был — профессионал.
23.09.2010