Мне осень поздняя милей
Своей смиреною печалью,
Немой застывшей серой далью
И тонкой графикой ветвей.
Водой недвижною прудов,
Пустыми парками, их тишью,
Когда и птиц почти не слышно
В преддверье зимних холодов.
И только шорох белых мух,
Летящих роем, усыпляет
И на ладонях быстро тает
Их чистый и прохладный пух.
У осени и запах свой,
Опавших листьев с талым снегом
И с удивительною негой
Вдыхаешь их сырой настой.
Всё умирает, но живёт,
Всё засыпает утомлённо
И принимает благосклонно
То, что Господь, щадя, даёт.