Подобно королевской шлюхе, надо выбросить вперед колени, будто висишь на них. А они громадны. Пурпурные пике смерти в голое небо – и летишь, то задницей вверх, то лицом. Мы совсем беззащитны, ветер щупает нас сквозь одежду. Так мы родились.
Музыка не умолкает ни на миг. Ангелы раздуделись в маленькую гармонику, она едва не взрывается. Летишь в небо, летишь над землей. О сестры, сестры, воздушные струи! О братец-ветер!
Время кончается, а музыка никогда. Ночью в одиннадцать качели закрываются, чтобы и милый Господь мог покачаться.
илл.: goo.gl/uVdFPV