Ты оббивал пороги в пустоту
Минутой перечеркивая годы.
Твой разум жил в иллюзии плену,
Рабом блестящей безобразной моды.
Ты каждый день боялся не успеть
Всех дел из обществом сложённых списков.
А за углом ждала, посмеиваясь, смерть,
Гранит грехов слагая в обелиски.
Теперь стоишь средь каменного леса.
Потерянный. Заблудший. Без лица.
Пока не одолеешь легиона бесов -
Не будет лесу твоему конца.
Художник Здислав Бексинский