В оре драк, звоне пафосных пьянок,
сбитый с толку, с прямого пути,
я мечтал, – уцелевший подранок, –
доползти бы хоть до тридцати…
Жизнь не думала мне улыбаться,
лишь не против была, от души –
надо мною поржать, постебаться,
видно, сильно её я смешил.
То да сё. Тридцать лет миновало.
Дожил я, где-то даже дожил.
Этой суммы мне, Господи, мало!
но, мепси, что её одолжил.
Однокашники, возраста числа
воплотили уже в спесь, и нал,
стыд утратив, избавясь от смысла.
Я ж – с нуля только всё начинал.
Несмотря на прогнозы гадалок,
шебутной и на вид молодой,
я любил всех окрестных гражданок,
ибо мало мне было одной!
Попрошу извинить за невнятность,
краткость, холодность, пыла напасть,
ведь пытался объять необъятность,
не додумавшись счастье украсть.
Сорок. Следом, полтинник маячит,
с ним – сезон собиранья камней.
Жаль слегка, что забег поздно начат,
не на тех вовсе ставил коней.
И, когда проводить до причала,
Ангел смерти возьмётся меня,
молвлю: «Боже! насколько же мало!
не хватило какого-то дня…»