И нет в голове никакого просвета,
Забита делами, заботами, хламом,
И в доме не жарко, известно, - не лето,
Но это не драма.
Не то чтоб устала, но тянутся будни,
И праздники, схожие с ними по стилю.
А ветер в трубе, как работник приблудный,
То, - сверлит, то, - пилит...
Осыпались листья с рябины, лишь щеки
Её все горят, наготу извиняя,
И бродят повсюду отжившие строки,
Гремя, как трамваи...