.
Давай напилим много жарких дров.
Нарежем рыб. Навертим и набьём.
Сперва пусть ноги на крыльце плэй оф,
А уши на печи аэродром.
Потом наоборот – крыльцо и уши.
Послушай… а что поэзия тако?
Мне кажется, когда я покупаю
Флакон Боярки и трясусь в трико,
И беглую монетку подымаю,
И очередь шипит и ко-ко-ко…
Вот это – не поэзия?
Нет?..
На кухне стол. А на столе квадрат –
С флакушек упаковки, шесть на ряд…
И друг на друге в три ряда стоят,
И цветом – белые, и белый весь квадрат…
Сказать – Малевич... Нет, скорее – Битлз;
Всё дело в том, что Белые Альбомы,
Пожалуй, лучший рикошет на жизнь…
А дальше – мимо кассы, мимо дома…
Боярышник – недорогой коньяк.
Дороже – путь в аптеку. Ну, так как –
И это не поэзия? Итак,
И это…
…мне кажется, когда беру я веник,
и наметаю с горкою совок,
а из совка в газетку эту феню,
и весь тебе за пазуху кулёк…
…мне кажется, а не пошёл бы ты…
…иди… поэт… не загораживай…
Бы ты…
Что за Бы Ты такое?
Какое-то такое,
Как будто гуттаперча и базальт.
Как будто бы ненастною порою
Ко мне битлы на рюмочку спешат…
Ах!
Так и есть! Уж в дверь стучат! Снесут!..
Несут дрова из праздничных гитар
И рыбу Таракан,
Что до полуночи напьётся самой первой,
Но до полуночи нарежет нам канкан,
Да так, что стол провалится в тартар!
И пусть провалится!
На вящий суд
Есть у меня коробчатый альбом –
Весь белый и квадратный!
Вот, ребята! –
Здесь постарался и для вас, и для себя…
Напил на совесть, не на страх!
Притом,
Боярышником сердце лечат…
Притом,
За этим белым жизнь моя;
Так слушайте…
Лежанка на печи, крыльцо;
Крыльцо, аэродром…
Аэродром, набитый кошелёк, плэй оф;
Плэй оффовый синдром…
Ночь на раздумье, утренний фонарь, аптека…
Глоток сердечного на улице, аптека;
Глоток сердечного под фонарём,
Аптека…
Распил скамейки на дрова;
Вязанка дров, крыльцо, печь, сотворение огня…
Увеличенье Белого Альбома на целый ряд…
И сам возле него, как белое на белом…
Всё-таки, Малевич… невидимая моль…
Зря поэта выгнал.
Желанье рыбы говорит, что зря.
Пока он баки забивал бы архитектурой слога,
Я рыбу бы нарезал.
Из головы её бы навертел котлет.
Пусть он нудит себе – его карманы полны рыбой…
Так слушайте…
И если вы не аглицкия привиденья, а настоящий Битлз,
(судя по бакенбардам)
Проклятые вопросы –
Что есть поэзия? Что творческая жизнь? –
Навеки отпадают.
Останется простое – что такое жизнь...
Так слушайте…
* * *
Дорогому другу Сашке…
Шурке…
Александру Голубеву посвящаю…
певцу от бога, музыканту от бога
в годовщину смерти
конец
.