Если жизнь, книгой мы представим,
Проходят месяцы, года…
Так страницы мы листаем,
Но вечной она не будет никогда.
Во мраке мы, горит свеча,
Под ней мне видно строк тех очертание,
Но лишь одна свеча дана,
И страшно, не будет ли разочарования.
К чему стараться избежать страданий,
Зачем стремится нам всё выше вверх?
Боимся неоправданных мы ожиданий,
Главное, чтобы свет над книгой рано не померк…
Чего-то ждем, боясь разочарований,
На следующей странице не хотим мы видеть бед.
Просто не открывать её, волю дать своим мечтаниям,
Придумать то, что хотел бы сам я видеть вслед.
Но неожиданно тот свет померк,
Что же за свеча была такая?
Что нам книгу жизни, годами освещая,
На долгом перелистывании утратила свой свет…