***

Сад осенью. Когда я стану старым,
Я тоже буду как осенний сад.
Остатки глупостей моих сгорят
Листвы недолгим, призрачным пожаром.

На ветках вянут кислые плоды
Моих терзаний и моих дерзаний.
Сюда ведет тропинка партизанья,
А путь обратный застилает дым.

О, этот дым! Так сладок он и жгуч!
Он от костра, в котором я сгораю.
В холодном небе сгину я у края
Раскрашенных в пурпур закатом туч.