Вечер прокрался в убогую комнату,
Старый камин уж почти догорел.
Перед холстом еще кистью нетронутым
Юный художник в раздумье сидел.
И погружаясь в объятия Морфея
Облик чудесный увидел во сне
"Кто ты, о кто ты прекрасная фея?
И почему ты явилась ко мне?"
Слышит он ласковый голос елейный
Шепчет любви дорогие слова.
Юноша плачет от звуков хмелея,
Счастлив доселе он так не бывал.
Чувствуя силу, полет, вдохновенье
Разом проснулся готовый творить
Только затем чтобы это мгновенье
В жизни еще хоть бы раз повторить.
Жизнь понеслась сумасшедшей лавиной,
Смог он добиться успехов, похвал.
Лучше и лучше давались картины,
Только художник хирел и плошал.
Сердце томилось под каменным грузом,
И даже слава была не мила,
Бедный художник искал свою музу.
И наконец то она снизошла.
Ночью томясь в исступленном припадке,
Вновь ожидая, вдруг явится та,
Что изменила все шепотом сладким.
Снова пытался спастись у холста.
В комнату рвался осенний сквозняк,
Бились о стекла холодные струи.
"Если мне встретиться с нею нельзя,
Пусть я хотя бы ее нарисую!"
Глядя безумно, рукою дрожащей
Кисть и палитру он в руки берет,
Холст оживает, уж как настоящий
Образ пред взором на нем предстает.
Вот и рассвет. Он разбитый, усталый
Кутаясь пледом присел у окна,
Но не торопится сон запоздалый,
Вдруг ниоткуда явилась она.
Снова подходит тихонько и льется
Ласковый шепот как в речке вода.
В неге глаза он закрыл.Не проснется
Юный художник уже никогда.