Если не сейчас,
Так через час,
Но ты поймёшь великое падение,
Твоя жизнь- лишь ненужное изделие, в руках творца...
Сумбурной мыслью, одинокий,
Ты постигнешь все пороки,
Как не востребованы поныне строки,
Словно парус, у пловца...
Но я б не смог,
Столь яркий миг,
Столь краткий срок,
Продлить стократно...
Как низок, жалок,
Людской порок,
Ведь дальше,глубже,
Томных дорог,
От сгоревших арок...
Я не сотрясаю попросту злодея,
Не в том его игра,
Зачем немцу убивать еврея,
Когда я покушаюсь на себя.
Зачем Москве сжигать французов,
Зачем французам есть коней,
Это игры богов,
У них, полно таких идей...
Спроси умов любых,
И тех и этих,
Мыслей всей единый,
Неужто в этим мире,
Всё по порядкам состоит...
И сказал Евклид,
Что доказать придёться теорему,
Так в литературе, заголовку, тему,
Сочинить мне обстоит...
Сердце насос,
Мозг, всего лишь нерв,
Так что уж сотрясать,
И без того системы жертв...
Так зачем трясти,
Эти тонкости, нити,
Как на рану солите,
Как матом стерв...
В страшное время мы живём,
Где не востребовано искусство,
Ярость и распутство,
Принимает роль вождя...
Мы больше не двухсторонний,
Нынче- различны по структуре,
В плакате "скажем нет культуре",
Так как заучит этакая игра?
На этом свете нет ничего,
Кроме робкого крика зверя,
Веруя или не веря,
Но и в тебе он вопит...
Надо было не саморазрушаться,
Ведь жизнь мой призыв,
Неужто умру я в печи,
Иль под прилив,
Или под сети, попаду как эти,
Кто кричат без уста,
Как боятся огня,
Дикари у Исети...
Обыденность цветка,
Как слабость природы,
Нимфу окутали воды,
А владычествовать охота,
Но не воды, небосвода,
А над плесенью у ржавеющей стали,
Над мечом павшим в почву,
В самую чащу печали,
В эпицентр леса,
Где зелень не выше облаков,
Там ходил Александр,
Проливал густую кровь...
Аномия на личном, да и больше,
Разрезая балисонгом поверхностные слои кожи,
Я испытываю не боль,
Она сгорит не более пепла,
Это не пытка, такова уж роль,
А мне играть себя самого,
Не помеха,
А мне плакать среди всех,
Когда всем до смеха...