Работаю над книгой прозы –
Труд кропотливый – ловля блох.
Меняю то очки, то позы,
Немеет разум, видит Бог.
Зачем, за что такие пытки?
Сама себе судья и враг,
Ищу не золотые слитки,
И не алмазный клад в горах,
Но перечитываю снова,
Давно себе известный текст,
Чтоб уловить окраску слова,
Не допустить фальшивых мест.
Откуда-то пришли сюжеты,
Их принесла судьбы река.
В них люди – мысли их, портреты,
Их жизнь… Земля и облака…
Встают картины, слышу речи –
И так хочу их удержать!
… Кого-то книга учит, лечит…
А мне судьба велит писать.