Зачем, судьбою на бессудьбье,
Мне вечность предложила дар?
Чтоб, слов напитанное сутью,
Я слово заново создал?
Но поздний дар – на что он годен?
Что я ему? На что он мне?
Уже за полусотню годы
В банальной числю кутерьме,
И поздно, господи, как поздно
Бросаться в эту круговерть…
И только звезды взглядом росным
Грядущую оплачут смерть.