Дым постмодерна на грязненьких кухнях.
Вечер туманит кресты зарисовок.
Только мгновенье... и вечность потухнет
в крылышках высохших божьих коровок.
Мы наливаем за здравие тризны.
Метафизически гоним на паперть.
И ненавидим Любовь и Отчизну.
Мало что можно добавить.
Слева - секиры, а справа - удавки.
Так же негусто, как выбор Сенеки.
Замки Кремля дразнят слизанной с Кафки
прозой о маленьком здесь-человеке.
Зимы рождают стеклянные смерчи
в статике городских поперечин.
Мы возжигаем табачные свечи:
нужно почаще и лучше - покрепче...
Вот она, старая истина мёртвых,
в тождествах формы и текстов Делёза:
чтобы плевать на всё кровью из лёгких
без пневмонии с туберкулёзом...
Слева направо читается Тора,
в бытность врезает Коран мононормы.
В переплетеньях культур - шум Агоры,
их расхождения - вздорны...
Пеплы прозрачная длань атмосферы
тянет степенно к истоптанной тверди
ОТ испещренной наукою веры,
в Тексте - ДО авторской смерти...