Укропом пахнет детство,
как овощной салат.
Гремучее наследство
тебе осталось, брат.
В ребяческие годы,
простым игрушкам рад,
невиданной свободы
впитал ты аромат.
Под занавес эпохи,
на склоне диктатур
тебе достался чохом
скептический прищур.
И эти два закваса
легли на дно в душе
и ждали чутко часа,
как Ленин в шалаше.
И забродили шало,
когда пришла пора.
И жизнь, как оказалось,
игра. И не игра.