И всё в нём такое ломаное,
не настоящее ни на грош...
зачем же ты, снами пойманная,
идёшь за ним и идёшь?
Так ветер в открытом поле
штрихами холодных гамм,
сметая остатки воли,
ласкается к ногам...
Застынешь,враз обессилев,
ладони держа у висков,
застигнута речитативом
разящих, как стрелы, слов -
"Я так тебя жду
что сводит скулы
болью
и веет холодом
от гаснущей
сигареты
я так тебя жду
что хрустят косточки
пальцев
и льдинками стынут
глаза
и я не знаю - где ты...
где ты - там я,
здесь - меня нет..."
И ночь полыхнула синим
огнём несбывшихся снов
а зов затихал, уносимый
на крыльях семи ветров...
(худ.Beaupre Martin)