или Сказка о молчаливом красноречии
«Искусство есть посредник того,
что нельзя высказать»
(И. Гёте)
Каждое утро Светило поднималось над Селением, но никто заранее не мог угадать, с какой стороны его ждать. Каждую ночь звезды танцевали в небе, и поэтому их изучение потеряло всякий смысл. Никто не знал, в какую сторону идти, чтобы выбраться из Бесконечного Леса, служившего крепостью для Селения, его спасением и проклятьем.
Бессилие. Резкий удар в голову, в спину, в плечо, звук застрял в горле, хочется крикнуть «остановитесь!» - еще удар – «не бейте!», язык прилип к небу – вместо слов невнятное мычание. И взрыв мальчишеского хохота: «Немой! Немой! Заика!»
И так день за днем, восход за восходом…
Пока однажды над толпой не прозвучал ее голос. Она говорила о добре, о мире, о любви, и злые гримасы исчезали с лиц, кулаки разжимались, жестокий смех смолкал, а сердца наполнялись светом. И именно тогда он понял, что эта девочка – его судьба.
Бессилие и отчаяние. Как сказать ей о своих чувствах деревянным языком? Как ему, полунемому заике объяснить, что она - самое дорогое, что есть у него в этом мире? Неспособность сказать больнее ударов и насмешек.
Но поступки красноречивей слов. Надо исполнить ее мечту – подарить ей чудо, и тогда она сама все поймет.
Как-то на рассвете он услышал ее пение. Она пела о любви, которая сильнее смерти, и о другом мире, безграничном, бушующем, вольном, - о мире за стеной Бесконечного леса. Он решил, что это чудо он должен ей подарить. И подарит, чего бы это ему ни стоило.
С новым восходом Светила он направился в Бесконечный лес, наугад выбрав направление сквозь гущу тугих зарослей. Ветви хлестали по плечам, острые шипы ранили тело, сучья путали волосы и норовили выколоть глаза, но он упорно пробирался дальше. Дни, недели, месяцы, годы – всё лес, всё та же непроходимая плотная стена. Надежда постепенно оставляла его. Казалось, выхода уже не найти. Но ее мечта была сильнее его отчаяния, она горела заветным маяком, и он продолжал путь.
Яркий свет… Он и не знал, что бывает столько света. Лес остался позади, за его израненной спиной. Обессилив, он упал на колени и смотрел… Высокий утес, а прямо под ним накатывает, бушует и бьется о скалы пенное море. Над ним глубокое небо, чистое, пронизанное солнцем. В небе шумные птицы, и столько их… Вольный ветер трепал его волосы, соленые брызги орошали лицо, а он, вдыхая полной грудью влажный запах моря, смотрел и по-детски улыбался. Он понял: вот оно - чудо, вот он - Ее Мир.
По проторенной тропе он отправился в обратный путь. Пускай пройдут годы, но он приведет ее сюда, и она поймет, как сильна его любовь. По дороге он расширял тропу, чтобы колючие ветви не ранили любимую, чтобы их путь был быстрее и легче…
Через несколько лет странствий он вернулся в родное Селение. С трепещущим сердцем подошел к дому любимой и робко постучал… Дверь открылась, и резкий запах трав и снадобий защекотал ноздри. Бледная и исхудавшая, она лежала в постели; рядом сидела пожилая женщина, держала ее за руку и украдкой вытирала слезы.
Он понял, что вывести любимую за стену Бесконечного леса уже не сможет.
Значит, надо новый мир принести к ее постели!
«Взять родниковой воды… из того родника, возле которого впервые услышал ее голос… Теперь росу с орхидей из ее сада. Добавить утреннего тумана и капельку ночной прохлады. Взбить в пену розовые закатные облака и смешать с ароматом летнего дождя… И радугу! Конечно, радугу!» Он создавал краски, уже предвкушая, какую картину напишет для любимой. Он нарисует море, безграничное, вольное, бушующее, наполненное светом. И картина будет петь, как морская волна. Соленые брызги оросят лицо девушки, и она увидит его любовь, которая сильнее смерти.
Едва картина была готова, он принес ее в дом любимой. Она взглянула на картину, и слабая улыбка озарила ее лицо. «Мой мир… Ты нашел его?» «Да!» - захотелось крикнуть в ответ, но язык не слушался. «Искусство красноречивей слов», - подумал он и просто кивнул. Картина вдруг ожила: высокий утес, а прямо под ним накатывает, бушует и бьется о скалы пенное море. Над ним глубокое небо, чистое, пронизанное солнцем. В небе шумные птицы, и столько их… Вольный ветер погладил умирающую девушку по волосам, соленые брызги оросили ее лицо, и она, вдохнув влажный запах моря, еле слышно произнесла: «Как жаль, что все-таки смерть сильнее любви…»
Время остановилось. Последний вздох любимой обесценил и обессмыслил его жизнь. Не помня себя, он шагнул на утёс над бушующим морем и так и остался стоять на застывшей безмолвной картине… А рядом с ним вдруг возник тонкий силуэт прекрасной девушки…
Эта картина и по сей день хранится в том Селении. И люди, глядя на нее, думают о любви, которая победила смерть, и об искусстве, способном открыть то, что невозможно высказать.