Тускнеет лес вдали, как свечи,
в костре вчерашнего огня
и обнимает день за плечи,
в туманы кутая, меня.
СорОк не слышно. Ворон громко,
тревожно изредка кричит.
И путник с выцветшей катомкой
бредёт усталый... И молчит.
Темнеет небо. Вечереет.
Октябрь. Короткий нынче день.
С земли задумчивостью веет,
да так, что сгорбился плетень,
будто старик, что брёл усталый
и потерялся в сером дне,
оставив след под листьем вялым
у грустной осени на дне.