Мне кажется, скоро умолкну –
Мне незачем станут стихи.
Сейчас уже мало в них толку,
Когда исчезают грехи,
Когда говорить стоит только
О том, о чём трудно сказать,
И непонимание горько,
И лучше бы это не знать.
Космическая меланхолия
И вера как воли акт,
Легенда, а не история,
Сознание как суррогат.
И лишь теплота телесности,
Эти дрова в костре,
Приносят мгновения нежности,
И то не уверен, что мне.
Высокий смысл бессмыслия,
Игра для самой игры.
Чьи стали моими мысли?
Кто видит мои костры?
Живёт только то, что слепо
Чужую живёт жизнь,
И потому нелепо
Стихом миражи творить.
Покуда не всё сгорело
И можно писать стихи.
Пока не умолк – за дело!
Гордыне наряд твори.
Тебя прочитают трое,
И каждый поймёт своё.
Ты тоже пиши чужое,
К тому же, и не новьё.
Слова попрятали смыслы
В безмолвии тихих душ.
Но тени живее жизни,
А жизни обман присущ…
26 октября 2017