Над пэчворком полей,
Над мережкой тропинок
Ветер гонит листву
Клёнов, лип и осинок.
Опадайте скорей
Мотыльком, а не камнем,
Места нет озорству,
Ну, а память - не канет.
Разлетятся слова
Перепуганной стайкой,
Капли бусин дождя -
Нераскрытая тайна.
Их вчера рисовал
На траве не художник,
Снежной кистью пройдя,
Приглушил осторожно.
Не печали штрихи,
Просто холод промозглый,
Мысли падают вниз -
Вертикальная плоскость.
По себе панихид
Не закажешь в насмешку,
И нелепый каприз
Быть святой, а не грешной.
---
Ветер гонит листву,
Он совсем не художник.
Долгий сон наяву,
И прервать очень сложно...
Благодарю за вдохновение Сергея Мо http://www.stihi.ru/2017/10/26/5624