Чуть-чуть себя "покопипастю" из одной из рецензий...
Не пишется, бывает, это факт,
И время иногда свое транжирим,
Но мы, поэты - словно артефакт,
Мы не хотим быть в жизни пассажиром.
Ведь нам дано - людские души мять,
Как глину размягчая своим словом,
А после очищать и изменять,
И снова вылепить, уже в обличьи новом.
Мы не хотим по жизни дрейфовать,
Спускаться, без усилий, по теченью.
Весь жар души стремимся срифмовать,
И передать его стихотворенью.
Да в жизни сделок, действий и надежд,
Для нас редки богатство и достаток,
Не носим позолоченных одежд,
А славы миг, обычно, очень краток.
Но стих, как будто грозный ураган,
Способен облегчать всё то, что грустно,
И душ людских огромный караван,
Вернуть, в ему назначенное русло.
Он может дать надежду и помочь,
Как круг спасательный достанет из пучины,
Прогонит грусть, поможет превозмочь,
Житейские невзгоды и кручины.
Так будем же творить. Стихи слагать,
И душу изливать в строках и рифмах,
Что Муза напоет нам - излагать,
Поймав и отразив в сердечных ритмах.