Сидишь задумчиво в своей Москве,
Выводишь буквы, формируя слово,
И держишь, словно козырь в рукаве,
Ту мысль, что взыграет ново.
В окно ворвется легкий ветерок,
Смахнет с листа частички пыли,
Наполнив залу ароматом строк
Прозаиков, что в них когда-то жили.
По книгам пробежит пытливый взгляд,
Замрет в пространстве между полок.
Мир гениев, что здесь стоят,
Без твоего не полон.