Притихшими, как будто виноватыми,
Вернувшись в прошлое когда-нибудь,
Мы бродим меж стволами сучковатыми,
Бессмысленно нащупывая путь.
Чего мы ждём? На что ещё надеемся,
Какого чуда жаждем каждый день?
Всё ищем у ствола нагого деревца
Когда-то им потерянную тень.
А тень ушла с листвой, на землю сброшенной,
Лишь только ветки тонкие в сетях,
Где тёмные комочки птиц непрошенных –
Залётных птиц, что скоро улетят.
И, может быть, впервые грустной чащею,
Всё глубже проникая в смысл конца,
Мы собираем листья шелестящие
И складываем в гулкие сердца.